SPORTING 2 MURCIA 3

Hoy voy a ponerme en el nombre y la piel de uno de esos hombres que nunca seré. Supongamos que soy un millonario ruso dueño de todo el petróleo y las armas que circulan desde Kiev a Katmandú. Pongamos que en un exceso lisérgico y ahíto de vodka decido comprarme un club de fútbol profesional. Al no hallar ninguno, decido encontrarme con un tipo en Marbella y le compro algo llamado Sporting de Gijón. Hoy acudo a su coqueto estadio y disfruto de noventa minutos de deporte. Acabados estos noventa minutos en el club rojiblanco habría unos quince empleados menos.

Protegido por mis guardaespaldas descendería hasta los camerinos de los artistas y establecería un correcto perímetro para que ninguno saliera sin ser visto. Tras escasa conversación con el cuadro técnico, Manolo, Tomás, Lozano y demás familia, saldrían del club para más no volver. Minutos después Juan Pablo y esos troncos que forman el eje de la defensa, tendrían el tiempo justo para hacer su equipaje y sin tiempo a ducharse, pues dudo mucho que gotas de sudor perlaran su cuerpo tras el bochornoso espectáculo ofrecido, saldrían camino al fútbol profesional azerbaiyano.

Con los chicos de las bandas tendría más remilgos. La tristeza reflejada de manera continua en los rostros de Pedro Orfila y Roberto Canella, me invitaría a pensar que atraviesan una profunda depresión, están rodeados de maltratadores o han sido abandonados por sus respectivas parejas. Les regalaría unos botes de antidepresivos, un buen terapeuta argentino y los mandaría a tomar clase de defensa dura y seria por los campos de fútbol de la segunda división peruana.

Pasaría a hablar con aquellos que manejan el timón. No haría sangre. Le ofrecería a Ricardo una nueva oportunidad mientras uno de mis sicarios le explica de forma gráfica que será la última y que no deseamos contribuir a su récord de descensos consecutivos. A continuación hablaría con ese chico, Cases, que apunta buenas maneras. Trataría de explicarle que no cada pase ha de ser una oda a Laudrup o a Schuster, que hay otras maneras de pasar el balón, más sencillas y menos gráciles. Que agradezco su esfuerzo pero que está claro que esa joven perla debe pulirse si no quiere acabar en el océano de lo mediocre.

Luego me iría hacia los genios del balón, los magos de la gambeta y los alegres constructores del juego asturiano, pero para mi sorpresa y obrando diligentemente, mis hombres ya los habrían lanzado al Piles. Ni Carmelo ni de las Cuevas tienen sitio en el fútbol profesional. A Trejo le daría una segunda oportunidad, pero deberá copiar cien mil veces “No haré el pijo en la frontal del área, no aprendo nunca”. Cincuenta mil en la lengua de Cervantes y otras tantas en la de León Tolstoi.

Al correoso muchacho croata de la vanguardia y a los recién llegados poco que pedir, salvo que no se desmoronen.

Luego me iría a mi casa y de camino a mi avión privado vería al público soberano sufrir y blasfemar, y hasta mi frío corazón forjado en la estepa siberiana se vería destrozado ante este desalentador panorama, ante este grupo de Don Nadies que han tenido la suerte de jugar en primera y en un gran club y que ahora arrastran su nombre, sus colores y la esperanza de mucha gente por el fango. Y me enfadaría, y blasfemaría, y mi corazón que inmediatamente se tornaría rojiblanco, latiría con ira.

Pero claro, en este ejemplo soy un ruso que acaba de llegar al Sporting y que no sabe que esto es lo normal, que estas decepciones nos vienen acompañando desde hace más de una década y que para esto, para este sufrir, para este daño a la salud, no hay cura ni tratamiento.

Al menos mientras del primero al último componente de este equipo siga mostrando la falta de vergüenza y dignidad deportiva para competir en una liga profesional.