GENTE FUERA DE LUGAR

Paseaba ayer por el campus norte de la universidad de Buffalo cuando me encontré en una situación atípica. Al girar la esquina de una especie de soportal, comencé a escuchar una tonada repetitiva, machacona y abundante en graves. Cuando alcancé a observar de dónde provenía el sonido, vi como al soniquete atonal le acompañaba una aguda voz masculina. En resumen y sin entrar mucho en detalles. Me encontré a un grupo de japoneses rapeando.

 

Los Teriyaki Boyz

Me quedé un segundo petrificado, admirando la esencia de una escena incuestionablemente bizarra. Cuatro muchachos asiáticos ataviados como los hijos soñados de Tupac y 50 Cents se movían en torno a un iPhone de última generación mientras mascullaban, en perfecto inglés, algún tipo de serenata asonante sobre las dificultades del vivir diario.

 

Que tío más chungo, por Dios

En un momento en que la música rap ha dado el salto desde la denuncia social al elogio de la vida disipada, me chocó observar que los herederos de la canción protesta del gueto fuesen unos chicos ataviados con ropa indudablemente cara, mecanismos electrónicos de calidad y que estudian (presumiblemente) en una Universidad de cierto nivel. Vamos, que no parecían los clásicos raperos marginales enterrados en una vida de crack y robos a mano armada.

 

Ahora el chungo es éste

Completando el cuadro de Dalí, se encontraba una chica ataviada con un vestuario que podría describir, a falta de mejores palabras, como mezcla de Gótica/Bruja Piruja/traje de Batman sin orejas/bota alta falda corta/me rebelo como puedo. La muchacha cuya indumentaria quedaba lejos de los cánones estilísticos del rap, contoneaba al son de la canción su escuálida cintura, alejada también de los cánones físicos de esta variante musical. Hay que decir que se movía con una arritmia evidente y un estilo más cercano a la versión “Borracho 7 de la mañana en la feria de Abril” que al hip-hop. Todo ello configuraba la escena más alejada del flow y el ritmo que he presenciado en mi vida. Era como ver a un pescador de bacalao noruego bailando tango.

 

Bailando salsa

Y la escena me hipnotizó de tal manera que hubo un momento que dudé acerca de quién estaba más fuera de lugar. Si aquellos muchachos asiáticos infiltrándose en una cultura totalmente diferente, o yo mismo por plantearme que aquella escena era ridícula y que aquellos chicos habían elegido el hobby equivocado.

 

La papiroflexia como opción B

Porque soy de esos limitados pensadores que opinan que un cántabro no triunfara por soleares ni un andaluz cantando fados. Creo que el rap no es cosa de blancos o asiáticos y que Eminem era un invento barato y un títere del Dr. Dre. Así soy de estúpido. Siempre opiné que el zapatero a sus zapatos. Pero me equivoco. Como siempre.

 

Lil Wayne daba miedo cuando tenía 6 años

Porque la llegada del Ébola al primer mundo ha demostrado varias cosas.

La primera es que las vidas de europeos y americanos son más valiosas que las de los africanos. No es un tema geopolítico. Es un tema económico. Cuando se muere Mandela todo el mundo llora. Cuando muera Samuel Eto’o será portada de periódicos. Sin embargo los pobres de verdad, aquellos que no tienen nada de nada, esos no importan. Y da la casualidad que la nadería se acumula en grandes proporciones en África. Allí y en la mente de los gobernantes españoles.

 

No te digo nada de como viven en Zamunda

La otra demostración de gran verdad que el Ébola ha traído al interior de nuestras fronteras es (y entronco con la introducción) la gran falacia del zapatero a tus zapatos. Pongamos dos ejemplos.

Ana Mato. Ministra de sanidad. Es de ese tipo de personas que cuando les miras a los ojos solo ves el vacío. Un espacio sideral de inconsistencia y de absoluta inconexión. Un micronauta del tamaño de Hank Pym podría entrar a través del pabellón auditivo y nadar en el espacio intracraneal sin topar con conexiones neuronales, oligodendrocitos o glía en general. Lo que viene siendo la nada absoluta. Luego, cuando Ana se muestra, demuestra que mi visión no se aleja de la realidad. Su rueda de prensa rodeada de cargos del Carlos III (si no me equivoco) fue una demostración de pez fuera del agua, de ciervo ante los faros, de que el terror no tiene forma salvo cuando la ignorancia se enfrenta a las preguntas.

Y uno piensa “Claro, no es médico. No conoce nada del tema a tratar porque ni sabe lo básico ni lo profundo en cuanto a cuestiones hospitalarias, tratamientos o cualquiera de las situaciones que rodea al caso de la enfermera ingresada en Madrid”. Uno piensa esto y se queda tan tranquilo. Ya he dado con la solución.

Pero la realidad, tan retorcida y enferma, se dispone a patear los sueños de victoria del que haya llegado a la conclusión esbozada en el párrafo anterior. Solo hay que atender al segundo ejemplo.

Francisco Javier Rodríguez. Un médico. Jefe del servicio de hipertensión de un hospital. Un médico de carrera que accede a un puesto tan determinante como el de consejero de Sanidad. Su antecesor, Lasquetty, había estudiado para abogado, y el antecesor del antecesor, Güemes (qué pelazo por Dios), era economista. El simple que habita en mí piensa “Los otros dos eran finos y filipinos. Menudos figuras. Éste, al menos es médico. Algo sabrá”.

Pero Francisco Javier Rodríguez se empeña en llevarme la contraria a mí y a todos, y declaración tras declaración me hace pensar, no solo en lo inútil que parece ser poner a un médico en un puesto preponderante en el área médica, sino lo vergonzante que es colocar a una persona con una moralidad tan lamentable y una falta de escrúpulos tan evidente en una posición tal que muchas vidas dependan de sus decisiones.

Después de trabajar por años en un hospital, pocas cosas me sorprenden de los médicos en general, pero tiemblo al imaginar los pacientes que puedan haber pasado por las manos de un señor que es capaz de, por salvar su culo y el de los demás trepas inútiles que han acompañado su viaje a las altas esferas políticas, hundir la reputación de una persona que permanece en la cama de un hospital infectada por un virus letal por haber cometido un error al AYUDAR a otro ser humano. El error de Teresa, la enfermera que se tocó la cara con un guante infectado, palidece ante la cascada de inutilidad, prepotencia y ombliguismo de las altas esferas que deberían cuidar del trabajo bien hecho y que ahora barren la mierda echándola, tristemente, sobre la víctima de esta situación.

Así que acepto que, independientemente de nuestros orígenes o formación, todos estamos equivocados o fuera de lugar en algún momento. De lo que casi estoy seguro es que mis alegres raperos japoneses podrían ser mejores directores del área sanitaria española que los actuales.

Y a Ana Mato la veo de rapera. Para que engañarnos. Solo tiene que cambiarle la suspensión al Jaguar y ponerle unas buenas llantas cromadas. Mejor eso que de ministra. 

Y no lo vio en el garaje, pues anda que canta poco