JUGANDO PACHANGAS 2025

 

Somos en Jugando Pachangas amantes de, principalmente, dos cosas. Primero, nos encanta usar el plural mayestático. Así, sin cortapisas ni venir a cuento. Nos da enjundia y autoridad en cualquier materia. Lo segundo que más nos gusta son las listas. Nos encantan las listas con cosas enumeradas, colocadas por orden aleatorio, alfabético, ecléctico, numérico, trófico o simplemente porque sí. también nos encanta la palabra pantagruélico, y si tuviésemos que hacer un top-3 de palabras, que no tenemos por qué, pero que haremos igualmente, quedaría así: 1. Pantagruélico por lo hermoso y musical de cada sílaba; 2. Sinvergonzonería por no conocer a nadie en nuestro entorno genético o adquirido capaz de pronunciarla sin trabarse; 3. Ojete. Aunque, honestamente, creemos que ojete debería ser el número uno en cualquier lista de palabras. Yo cada vez que dijo “ojete” en voz alta, me parto el ojete. También es que soy de gustos sencillos, de ahí la explicación a los siguientes elementos que componen las listas con lo mejor del año, confeccionadas democráticamente por todos los miembros de la editorial que da vida a esta magnífico podreblog.

PREDATOR: BADLANDS

 

En 1987, hace casi cuarenta años, Arnold Schwarzenegger tenía cuarenta años. Él era diferente y nosotros también. John McTiernan no había pisado prisión y, contando diez años menos de los que yo tengo ahora, parió una de las obras maestras del cine de ficción y acción. Querer volver allí es imposible salvo que Doc nos traiga el DeLorean que inventó allá por 1985. Los tiempos han cambiado y uno almacena memorias con cariño. Te ibas al quiosco a por tebeos, la liga tenía play-off y todavía no sabíamos que el estanozolol iba a aguar el récord de Ben Johnson ni imaginábamos que Perico iba a ganar el Tour. Éramos más inocentes. Pero ya llovió y se llevó esa inocencia.

Miren al Bill del 87. Sabiendo lo que sabemos, ¿a que tiene la mirada sucia?

ESOS VILLANOS DE MORTADELO Y FILEMÓN. "LOS SECUESTRADORES"

 

Joe “Víbora”, Emilio “El Odre”, Joe “Colmillo”, Mac “El Grajo”, Bernabé “El Simio” y Rosendo “El Gordo” forman parte de un comando organizado capaz de las mayores atrocidades. No, no se trata de la línea defensiva del Sporting de Gijón ni de Antifa. Estos alegres muchachos son, “Los Secuestradores”.

ESOS VILLANOS DE MORTADELO Y FILEMÓN. BRUNO “EL MEGAVATIO”

 

Todo héroe necesita un reverso tenebroso, la otra cara de la moneda a sus habilidades, poderes y capacidades. Como grandes héroes del noveno arte español, es difícil encontrar supervillanos con las habilidades y capacidades de los dos merluzos más famosos de la viñeta nacional. Mortadelo y Filemón se pintan solos para causar el caos y la destrucción, así que, ¿Qué villano puede competir con dos solípedos como nuestros agentes de la TIA favoritos?

RUIDO DE BALAS EN NUEVA YORK

 

Voy a contarles una historia breve. Tan breve, que sólo tiene tres personajes. Dale, Mike y Kevin. 

Dale era un hombre blanco, jubilado, barba cana de dos días perennemente alojada en el rostro. Antiguo cocinero, que no chef, en uno de esos bares de barbacoas que pueblan las carreteras de Estados Unidos. Dale era mi vecino. Lo conocí bien. Gustaba de lo sencillo. Música jamaicana, algo de cerveza, una hamburguesa y un porro de vez en cuando. Se llevaba bien con su exmujer y tenía sexo ruidoso con su novia a la que también le gustaba la vida sencilla. Dale era un tío normal. Como tú o como yo. A veces se dormía en bata mientras la parrilla seguía encendida tostando la carne y las salchichas. Alguna de esas veces, ahí en el porche de nuestra casa compartida, descubrías que Dale se había olvidado de ponerse calzoncillos esa mañana. Dale era alguien tranquilo. Había trabajado y vivido su vida lo mejor que pudo. Dale era un amante de los perros. Quiso adoptar un labrador negro porque recordaba haber tenido uno de pequeño, así que empezó a caminar todas las mañanas para estar en forma. Su meta era tratar lo mejor posible a su futuro acompañante y así poder darle a su cachorro un paseo matutino y otro al entrar la tarde. Dale era un buen tipo. Dale era un buen amigo. Dale era.

JUGANDO PACHANGAS. 2024

Año intenso este 2024 donde han ocurrido muchas cosas. Algunas buenas y muchas no tanto. Pero centrémonos en las luces y olvidemos las múltiples sombras que se ciernen sobre este planeta nuestro. Vamos al mondongo, a lo que mola. Lo más pachanguero del año.

Y DISNEY SE HIZO ¿WOKE?

No sé qué es el “wokismo”. Supongo que un huevo colgando y otro lo mismo. Para otros, parece un tema fundamental. Hoy por hoy, parece que a mucha gente le llama la atención sentarse ante su pantalla amiga y que aparezcan negros, mujeres, homosexuales o incluso mujeres negras y homosexuales. Echan de menos los tiempos en los que humoristas hacían chistes sobre mariquitas tartajas. Yo también echo de menos aquellos días, más que nada porque tenía treinta años menos y todo era más bonito al tener toda la vida por delante, no me dolían las rodillas todo el tiempo y no tenía que trabajar el lunes. Cualquiera en su sano juicio cambiaría las libertades de otro por volver a una vida con cero responsabilidades y de felicidad plena. Quizá ahí esté el problema.

Megatron es trans. Antes se llamaba Loretta y tenía una panadería en Chueca.

JUGANDO PACHANGAS 2023

Se acaba otro año más. Van doce desde que abriera este cada vez más moribundo blog. En un mundo donde la información se consume lo más rápido y visualmente posible y en el cual apenas existe tiempo libre, escribir dos páginas sobre cualquier idiotez está destinado al fracaso. De todas maneras, el éxito nunca fue el objetivo de Jugando Pachangas, una página que nació y morirá sin objetivo definido. Como el caos es marca de la casa, vamos a cerrar el año con un discordante “Lo mejor de 2023”, porque si lo hacen todos los medios de comunicación, aquí también tenemos derecho. Esta entrada carece totalmente de sentido porque muchas de las cosas que he disfrutado en este 2023 pueden haberse escrito, proyectado o creado muchos años atrás, pero aquí no nos ata la falta de libertad que campa por España, que para eso tecleo desde el Reino Unido, territorio que le dio a sus ciudadanos la opción de autodestruirse sin saber que estos apretarían el botón rojo del Brexit sin pensarlo dos veces.

SPORTING DE GIJON. CRÓNICAS CHIGRERAS 2023-2024

Traté de ver ayer el duelo de máxima rivalidad entre el Real Oviedo y el Real Sporting de Gijón. Para sorpresa de nadie, en el minuto 15 abandoné la pantalla hastiado de saques de banda que iban a ninguna parte, topetazos, torpezas y balones que subían al hermoso cielo asturiano para nunca volver. Regresé mediada la segunda parte para comprender que nada puede cambiar si los ingredientes son los mismos. El partido continuó por los derroteros del aburrimiento y el sopor hasta el punto de que cuando el árbitro añadió cinco minutos de descuento apagué el ordenador y me dediqué a otros quehaceres.

Sábado de mucho estrés

He perdido interés por el fútbol y, ciertamente, el Sporting no me ha ayudado mucho a recuperarlo. Llevamos años de fútbol plano, falto de calidad y de jugadores elevados a la categoría de figuras cuando apenas podrían o deberían categorizarse como figurantes. Por aquí han pasado y hemos encumbrado a futbolistas como Manu García, titular en el Aris griego, un equipo que hace menos de diez años jugaba en la tercera división helena. Gragera, suplente en el Espanyol, Mariño perdido por Almería, Scepovic, Carlos Castro, Michael Santos y demás jugadores de mediocre recorrido han sido aplaudidos como figuras en años recientes. Todavía recuerdo como tiempo atrás se tachó a gente como Mario Stanic de tronco. Un tío que con 21 años anotó 7 goles en primera como rojiblanco y que dejaría huella en otros clubes como el Chelsea, el Parma (cuando era el Parma de Chiesa, Cannavaro, Thuram, Buffon, etc.) y jugaría de titular en aquel gran mundial de la Croacia del 98. Luhovy no valía, Nilsson era un vago, Lediakhov un indolente y ni tan siquiera entro en como se trató a jugadores como Joaquín. El nivel de exigencia ha cambiado para ajustarse a unos tiempos en los que la calidad futbolística es escasa.

Y SE FUE IBÁÑEZ

 

Amanece y el Sol se fuma un cigarro puro. Calor asfixiante. Por la fachada de un edificio, vaya usted a saber por qué, trepa un SEAT 600 con baca, vaca y portabultos cargando con el abuelo. En algún punto de esta ciudad nuestro héroe calvo, porque todos los héroes son calvos o lo serán algún día, se encuentra en la cama, amodorrado, solemnemente dormido con solo un pie asomando entre las sábanas. Un reloj de cuco, de esos que ni usted ni yo hemos visto jamás pero que existen, vaya si existen, señala la hora de levantarse con varios alegres “cú-cú” que resuenan en el ambiente en negrita y entre signos de exclamación. Nuestro alopécico protagonista no responde a la alarma matinal, por lo que el alado personaje que habita el reloj de pared decide tomarse la justicia por su mano y hacer una pequeña trastada al durmiente que se encuentra bajo él. En su siguiente paseo para indicar que ya ha llegado el momento de encarar el día, el pequeño pájaro despertador acompaña su trinar con un barreno de dinamita que deja caer, con malévola sonrisa llena de dientes, sobre nuestro bello durmiente. Un “Boom” que consigue un “Ay”, un rostro tiznado de hollín y algún diente de menos. Buenos días por lo salvaje, cómo debe ser.

EL MOLINÓN. ABRIL 1987

 

El Sporting ya no es lo que era. Bueno, entiendo que nadie es lo que era y que eso es, en parte, consustancial a la vida misma. Dentro de esta vida misma, yo mismo me veo afectado por el paso del tiempo. Antes ocupaba mis tardes de fin de semana en darle patadas al balón en el viejo campo de cemento del colegio San Pedro de los Arcos. Tres horas nos pasábamos allí, lluvia o sol de justicia, desde los nueve años a los veintitantos. Sábado y domingo, con exámenes, con diferentes tonos de resaca, pero siempre con ganas. Eso era antes. Ahora necesito las tardes sabatinas y dominicales para echar la siesta y recuperar algo de la barra de energía porque nada es lo que era y yo menos que nadie.

JUGANDO PACHANGAS CON LA REALEZA

Leo las noticias en la prensa nacional y observo una enorme falta de respeto por la monarquía en este país. Mucha comedia, mucho jijijaja y burlas de cabrones redomados que no entienden que la grandeza de la realeza no se puede medir desde un quíteme allá usted esos defectos cromosómicos. Que los reyes lo son por gracia divina y que lo que Dios ha ungido no lo criticará el hombre (o algo así proclama la Biblia). Que son, los monarcas, gente recia, distinguida, sobria y de costumbres magnas, como no puede ser de otro modo, y que merecen respeto. Ustedes, que quizá no debieran ser tratados de ustedes, no son más que plebe, limpia establos, pelamangos y destripaterrones que desearían estar donde están ellos, pero no lo están. Así que les puede la envidia, la inquina y la maldad. Es, de esta manera que, sobresaturados de odio, lanzan proclamas izquierdistas, bolivarianas, bolcheviques e incluso un poco chigreras contra aquellos que nos han de guiar. Y dado que las soflamas de rojos desnortados no tienen quién las escuche, hartos del continuo fracasar deciden pasar a la sorna, a la burla y a la chanza. Debería darles vergüenza, gente de poco honor, desarrapados y harapientos. La monarquía no se toca. Y menos a Felipe Juan Froilán de Todos los Santos de Marichalar y Borbón, señor de Tejada, cuarto en la línea sucesoria y colegón de este pachanguero de pro, ajeno a la hermosura de la monarquía, pero respetuoso, qué duda cabe, con la misma. 

COLECCIONANDO GI JOE

Durante mi estancia en los Estados Unidos, me golpeó la crisis de la mediana edad. No me dio por el descapotable y la rubia, vicios caros, difíciles de mantener y con los que mi esposa no estaba muy de acuerdo. Tampoco por la Harley-Davidson o el viaje a Turquía para un necesario implante de mata capilar. No, mi crisis de los 40 me envió al pasado, pero no traté de recuperar emociones ni experiencias de tardo adolescente. Yo, lo que parecía echar de menos era una época aún más infantil.

Haciendo un inciso, noto que algunos críticos y expertos en múltiples materias (e incluyo a Alan Moore, excelso escritor tan talentoso como enloquecido y al que admiro y respeto) opinan que la proliferación de películas de super héroes y la afición por la nostalgia y lo retro se debe a la infantilización del hombre adulto. Yo les digo que “rebota, rebota y en tu culo explota”. Sí, mis aficiones son infantiles, me gusta coleccionar juguetes. Pero también tengo un doctorado, todavía me defiendo en un campo de fútbol, poseo un gancho de izquierda bastante potente, pago mis impuestos y acabo de invertir un dineral indecente en una casa en la campiña inglesa, así que infantil tú y tururú.

Lo del descapotable y la rubia lo tuve de guaje jugando al Out Run

Porque hoy por hoy, a la gente le gusta etiquetar a otra gente. Simplifica y genera bandos, y habiendo bandos se necesita pensar menos y más sencillo tomar posiciones. Por eso, de chaval, yo me posicioné, de manera natural, en el bando de los Cobra, y hoy, de viejuno, sigo del lado de mi Comandante, la Baronesa y el inepto de Destro.

Los Cobra molán más. Punto.

Así que con los 40 recién cumplidos comencé a coleccionar figuras de la colección GI Joe. La intención era recuperar las que tuve en su momento y traer a mi memoria buenos recuerdos. De las aproximadamente cincuenta que se agolpan en mi estantería destacaría diez de ellas, no por belleza o valor económico, si no porque coleccionar estas tonterías tiene una relevancia histórica y sentimental.

PREY (2022)

Vamos a ir al grano. Solo hay una película buena de Depredador. La segunda es un pastiche entretenido, pero poco más y a partir de ahí la calidad ha ido bajando hasta tocar fondo con la bazofia que Shane Black nos entregó hace unos años. La Predators de Adrien Brody era entretenida, pero era una película plana y que tomaba cero riesgos, muy alejada de la idea original del Depredador de McTiernan.

Menudo póster

DEPREDADOR (1987)

Es difícil encontrar una película que represente mejor todo lo que fue y no fue el cine de acción de los 80, ya pretérito, pero nunca olvidado. Depredador es el Ciudadano Kane del cine garrulo, de las películas de mostrencos esteroideos e hipertrofiados. Héroes de acción de sonrisa torcida y frase cortante, capaces de acabar con hordas de enemigos sin sentir ningún remordimiento. Sin embargo, y a la par, Depredador es una demostración de que la veneración del macho alfa estaba por concluir. Con esta película parida en 1987, John McTiernan nos mostró que los chicos sí lloran y no quieren pelear. Un año más tarde, el mismo director nos acurrucó en los brazos de John McClane. Utilizando esa máxima que dice que todos queremos ser Superman, pero siempre seremos Peter Parker, el cine de acción se escapó de los músculos del Arnold que nunca seremos para caer en el cuerpo y alma del policía irlandés y paleto que todos llevamos dentro. Depredador fue el pistoletazo de salida y el culmen de como hacer cine de acción.

Ya no hay héroes como los de antes

SPIDER-MAN: NO WAY HOME (2021)

 

Corría el año 2002. El año del euro, del corralito o de la oveja Dolly con artritis. El rey emérito era rey, el SARS una broma comparado con lo que vendría y Villa goleaba para un Sporting capaz de imponerse en el Calderón mientras el Depor ganaba la copa del Rey.  Otros tiempos, qué duda cabe. El año de Spider-man, maldita sea. De aquella todavía pronunciábamos “espíderman” y nos dejábamos de anglogaitadas. Tobey Maguire era un chico de cara triste y Kirsten Dunst la única pelirroja disponible en tiempos en los que Jessica Chastain ni había debutado y Bryce Dallas-Howard cumplía 13 años sin saber lo que le deparaba el futuro.

El Universo Marvel, donde el 73% de las mujeres son pelirrojas

DUNE (2021)

Hace muchos años, cuando yo era un preadolescente, me enganché a los tebeos de Transformers. Los vendían, así de medio tapadillo, en un quiosco ovetense de estos que aparecen como por ensalmo en la pared de un edificio. De tirada mensual y luego bimensual, esperaba las aventuras de mis androides favoritos con cierto fervor. La razón de esta pasión es ciertamente desconocida. Hasta que llegaron Andy Wildman y Simon Furman, las aventuras de los ahora famosos robots eran bastante simplonas. En ocasiones demasiado. Trazos mal acabados, colores mezclados… una chapuza. A las historietas mentadas acompañaba como complemento para rellenar páginas, una historieta de Rom de Galador, con Bill Mantlo y Sal Buscema a los mandos. Los creadores del mejor Hulk se sacaban de la chistera las aventuras de un caballero del espacio que perseguía fantasmas por la tierra. La duda era, ¿cómo ha acabado un tebeo de innegable calidad como complemento de una historieta cutre? La razón es que Rom era un tebeo muy bueno, de mucho nivel artístico, pero aburría a las piedras. Y lo mismo me pasa con Dune.

LA ÚLTIMA CACERÍA DE KRAVEN

En la historia del cómic hay tebeos muy malos, tebeos horrendos, infames, horribles, ignominiosos, infumables, de McFarlane, auténticamente desastrosos y horripilantes. Luego hay historietas divertidas, entretenidas, que se dejan leer, algo de Remender, para pasar el rato. Subiendo un poco más arriba, allá a la izquierda, te encuentras buenos cómics, grandes historias, buenos personajes, momentos espectaculares, un Largo Halloween para Jeph Loeb. Si miras al cielo aparecerán brujerías de Ibáñez, renacimientos de Frank Miller y puede que alguna obra cumbre del noveno arte. Más allá de las estrellas perduran historias paridas en momentos ocasionales. Escasas, mágicas, sensacionales. La historia de hoy está en un punto elevado de la constelación de buenos cómics. Por debajo de otros, pero por encima de muchos

El Largo Halloween, momento de lucidez para Loeb y Sale

TOP DE PELÍCULAS PACHANGUERAS

No ser fan de las verdades absolutas me limitó a la hora de titular este breve texto como “LAS MUY MÁS MEJORES PELÍCULAS DE LA HISTORIA Y PARTE DEL EXTRANJERO”. Estuve tentado, pero me di cuenta de que la memoria es traicionera y que, seguramente, estaba dejando fuera del radar alguna obra maestra del séptimo arte. Espero que los escasos lectores sepan perdonarlo.

Mierda, me olvidé de una

Soy de los que considera que nuestros gustos en cualquier vertiente artística dicen algo de nosotros mismos. Es por ello por lo que, al elegir tus canciones, películas o historias favoritas, dicho inventario de aquello que te hace feliz mostrará una pequeña parte del ser que eres, has sido y serás. Así que voy a abrir una diminuta ventana a lo que me hace ser quién soy y espero hacerlo bien. La lista empieza con…

FLORENTINO, SERRAT Y LA SUPERLIGA

Cantaba Serrat, no mucho tiempo atrás, un intenso poema sobre la vida de dos vagabundos que conocen a un señor de alta cuna. Benito, el mendigo que da título a la canción, es conocido solamente a través del soliloquio del otro menesteroso que se presenta ante su interlocutor como un caballero caído en desgracia. En el proceso de vender su mala fortuna, el pordiosero con delirios de grandeza no duda en catalogar al pobre Benito como un muerto de hambre que vendería a su madre por un cartón de vino.

Hay supervillanos de Marvel con menos pinta de supervillanos de Marvel

Al final de la canción, el pobre iluso que soñó una cena opípara y conversación con la alta sociedad, despierta a un mundo de miseria y escasez, cada vez más vacío al fallecer el denostado Benito por el frío y el hambre. Ante la caída de su compañero, el narrador que en boca de Serrat lleva un rato hablando de sus grandezas, destapa sus miserias al robarle los calcetines a su fallecido camarada y darse a la fuga.