EL MOLINÓN. ABRIL 1987

 

El Sporting ya no es lo que era. Bueno, entiendo que nadie es lo que era y que eso es, en parte, consustancial a la vida misma. Dentro de esta vida misma, yo mismo me veo afectado por el paso del tiempo. Antes ocupaba mis tardes de fin de semana en darle patadas al balón en el viejo campo de cemento del colegio San Pedro de los Arcos. Tres horas nos pasábamos allí, lluvia o sol de justicia, desde los nueve años a los veintitantos. Sábado y domingo, con exámenes, con diferentes tonos de resaca, pero siempre con ganas. Eso era antes. Ahora necesito las tardes sabatinas y dominicales para echar la siesta y recuperar algo de la barra de energía porque nada es lo que era y yo menos que nadie.

Volvamos a las orillas del Piles. Olor a río y lo que no es río, a mar y lo que no es mar. Corre el año 1987 y Ablanedo II es dios para mí. Ahora va en las listas del PP por Gijón con el número catorce, número feo para un portero porque un grandísimo guardameta como Ablanedo solo puede llevar el uno. El trece si está de bajona, pero nada más. En fin, dejemos atrás ese borrón del hombre que me hizo querer ser cancerbero y volvamos al abril del año 1987.En esos días, Sugar Ray Leonard gana algún título de boxeo porque eso es lo que hacen los tipos que se llaman Sugar Ray. Mientras, en algún lugar de la televisión estadounidense, un loco genial decide poner unos dibujos animados amarillos y feos en un show televisivo creando una historia que acompañará la vida de muchos. Es abril de 1987 y yo piso el Molinón. Desde entonces he estado a los pies de las cataratas del Niágara, en mitad de la quinta avenida, rodeando el Big Ben. Maravillas todas ellas que palidecen en comparación a situarse tras la portería del Molinón con mi padre, acérrimo oviedista, pero padre ante todo.

Otros tiempos

No recuerdo que comí ayer. Bueno, sí que lo recuerdo porque en la cantina del University College decidieron homenajear al reino al norte del Peñón de Gibraltar y me sirvieron paella con patatas bravas como plato único. Una receta que haría que cualquier españolito de a pie se arrancase la camisa a medio camino entre un grito a la patria y un lloro de desolación. Yo me lo comí sin pestañear. Pero olvidemos las deconstrucciones y destrucciones gastronómicas planteadas por los cocineros ingleses, gente con larga tradición en ese área, y volvamos a la vera del Piles, abril de 1987. Gana el Sporting, ¿saben ustedes cuán difícil es decir eso hoy en día? Gana el Sporting y gana bien al Sevilla. Tres a uno. Hoy en día, ver al Sporting ganar es casi imposible. Como intentar ver la constelación de Orión en noche de tormenta. Claro que de aquella era más fácil porque había buenas mimbres. Incluso a los que no han pisado el estadio más antiguo de España, les sonarán algunos nombres más allá del grandísimo portero antes mentado. Cundi, Jiménez, Joaquín, Mesa, Eloy. Incluso anda por ahí un tal Enrique Castro, o don Enrique Castro, o Quini. De algo le conocerán. Con esos tipos todo era más fácil.

Me fui del Molinón y dejé 1987. Abandonamos tiempo y lugar porque la vida pasa por nosotros y por todos. Volví al campo de vez en cuando. Unos días, el Barcelona de Johan hincó la rodilla. Otras tardes jaleábamos a un ruso rapidísimo de nombre impronunciable cuando nos acercaba a la salvación. Otra vez, cuando el camino se tornaba lúgubre, Marko Perovic hizo dos goles a un equipo en el que jugaban como delanteros dos donnadie llamados Albert Luque y Diego Tristán. Nombres importantes o no tanto, pero nombres antiguos. La última vez que visito el viejo estadio, marzo de 2015, el sol recibe a un equipo llamado a hacer historia. Los nombres no se pueden comparar con los de casi treinta años atrás, pero los chicos lo intentan. Lograrán el ascenso para sorpresa de muchos y traerán la alegría, quizá una de las últimas, a la costa verde.

Dimitri I, el Rápidu

Ahora, para los que somos del Sporting, cada día un poco menos, cada domingo un poco más, las alegrías están tan espaciadas que casi ni se aprecian. Se fue Quini y Ablanedo resultó ser de derechas. Nunca conozcas a tus ídolos, aunque seguiré siendo un fan del “Gatu” porque no podría ser de otra forma. Llega cada fin de semana y apetece más bucear en los recuerdos que asomarse a los partidos del equipo que llevo siguiendo desde que era un niño. Quizá sea que, nada es lo que era o que nada es para siempre. A lo mejor la culpa no es suya, ni mía, y puede que ver a este equipo languidecer en la nada más absoluta durante lustros sea sólo algo natural. Que sea lo que sea, pero que gusto daría volver a aquellos tiempos. A aquellos en los que el Sporting ganaba de forma natural, en los que cada pachanga que jugaba no convertía mis músculos en fosfatina ni hacía crujir mis rodillas como si fueran a hacerse pedazos. Para esto último hay poca solución. Esperemos que lo del Sporting mejore.

Esa pista de futbito del fondo es uno de mis sitios favoritos en el mundo