EL SPORTING ATRAPADO EN EL TIEMPO

El mundo gira, el tiempo se va, y como la noche sigue al día, el Sporting es una de esas pocas cosas inamovibles, una de esas piedras en el camino con la que tropezar decenas de veces. Nada cambia a la ribera del Piles. Nombres van y vienen en el verde prado que adorna el Molinón, pero una mañana levantas la vista hacia el cielo para bajarla lustros después y encontrarte con las mismas quejas que hace más de veinte años. 

Y es que no hemos avanzado nada, o quizá mucho para girar trescientos sesenta grados y caer donde lo dejamos. No es que el equipo siga jugando en el mismo campo que lo acogió en 1915, ni que el despacho del presidente tenga el mismo nombre en la puerta que hace treinta y seis años. Hay algo en el ambiente, un cierto olor a repetido, ese aroma a armario cerrado que lleva meses sin respirar y en el que la naftalina ha dejado su marca indeleble. Vicios, que no virtudes, enmarcados en un tiempo pretérito pero que se mantienen por los siglos de los siglos sin tener intención de irse.

A cualquier indómito seguidor rojiblanco le sonarán a rancias muchas de las historias que día tras día se repiten en los foros de internet como antes se hacía en el chigre de la esquina. La discusión de barra de bar se sustituye por el sonido del teclado y las distancias se reducen para que un sportinguista en una esquina del mundo pueda discutir con otro fiel seguidor a miles de kilómetros de distancia y sin embargo, independientemente del medio, las palabras serán las mismas una y mil veces repetidas. El antes y al ahora se mezclan y se confunden sin salir nada claro y, ya se sabe que a río revuelto ganancia de pescadores, solo que aquí siempre pescan los mismos mientras otros hacen el besugo y nos encontramos en un día de la marmota en el que nada cambia, solo pequeños detalles.

Rinaldi está gordo, nadie sabe la razón de que juegue, parece que se cae en cada jugada. Este Sangoy no vale para nada.

Joaquín no vale, está verde, no juega, no roba, no destruye. Hay otros, que los suban. Muñiz no tiene sitio en el equipo.

Preciado no sabe, Jacobs está loco, Ciriaco es ultradefensivo, Manolo no se aclara, se suben a la chepa de Montes, con Maceda no pasamos del empate, este Sandoval habla mucho y dice nada.

Viene Trotta, de la Roma, con Kanu bajo el brazo. Son amigos de Hervás. A su lado la cesión de un crack de la cantera blaugrana ¿para qué? No es mejor que la nuestra. Sequeiros no vale, Omar tampoco, Guerrero está verde, hay que vender Mareo pero recompramos la marca, ¿De qué sirve Mareo? Es nuestro futuro, pero desde Villa no sale nadie.

Otro mercado de invierno que nos vamos a reforzar bien, Popovic, bonito nombre, Perovic, crack balcánico, trescientos millones, ¿éste quién es? Para eso nos quedamos con Carmelo, que por cierto, no vale ni para el Guadalajara y cuando sale dan ganas de matarlo ¿Dónde está de las Cuevas? ¿A quién le importa? ¿Lediakhov sigue en Japón? Había que volver a traerlo. Salinas está acabado y hay un nenu del Albacete que tiene futuro y si hace falta sacamos a Ronald Gómez, la bala de Costa Rica, que a la Parrochina de Luanco la noche se le hace muy larga y no rinde, no vale. Como Tomás, como Cobas, como Stanic, como muchos otros.

¿Jugamos con dos medios? Antes se jugaba con uno, Joaquín, que era muy grande, pero ¿No era un pufo? En defensa resulta que sin Muñiz a su lado Abelardo no es nadie, pero se va Abelardo, ¿Qué vamos a hacer? Ablanedo es eterno, hay portero para rato, que pena que no llegue al larguero, Cuéllar ¿Dónde vas? Juega Lekovic, vamos a reírnos.

No hay delantero que meta goles. Ni Bilic, ni Luhovy, ni Monchu, ni Narciso, ni Scotto, ni Juanele, ni Villa.

Nombres pasan y pocos quedan, ¿y  los que quedan? ¿y Pepín Fernández? ¿Y Amado? Esos llevan años y años seguirán. Hemos criticado y destrozado a los que se han dejado la piel por el equipo y a los que no, también, pero si cayó Lopera, ejemplo de cómo dirigir un club como si fuera un Cortijo, ¿Qué pasa en el Sporting? ¿Nos vale todo? ¿Cuánto vamos a aguantar?

Hay un club histórico, equipo simpático, afición incansable. Se pudre en segunda B. Lo agitaron y lo trataron como juguete roto mientras la afición miraba a otro lado. Allí todavía se preguntan si Mágico salía mucho de copas o si Kiko Narváez estaba gordo. El Beckenbauer de la Bahía se fue al Atlético, pero no pasa nada, viva mi Cádiz. Viven del pasado porque no hay presente y el futuro es más negro cada día. Esperemos no seguir su camino, pero algo habrá que hacer porque después de Quini vino Gomes y de ahí para abajo, pero ya hay pocos escalones para llegar al final del camino y llevamos mucho avanzado.

SPORTING 1 NUMANCIA 1

 

Llegará el día en el que José Ramón Sandoval y un servidor compartamos habitación en un hermoso manicomio. El técnico de Humanes se pronunció esta semana a favor del ascenso directo del Sporting, un acto digno de un test antidoping inmediato. Yo, por mi parte, me levanto cada domingo a las seis de la mañana a ver el desastre perpetrado por mi equipo del alma, me tomo un cola cao y a las diez me presento en mi pachanga dominguera para arrastrar mi buen nombre por los campos de Estados Unidos presa del cansancio y la falta de sueño. De locos.

Una vez reunidos en una habitación acolchada tendría decenas de preguntas para el bueno de José Ramón.

¿Por qué no juega más Cuéllar? Hoy ha sido el mejor del Sporting haciendo una parada legal y una exhibición en una jugada previamente invalidada, amén de ser el mejor organizador del equipo.

¿Mendy es chino? Sé que el muchacho trabaja como un chino, pero jugar juega igual. Ni corre, ni pelea, ni aparece. Camachoestará tomando nota de cara a una futura convocatoria con la selección del gigante asiático.

¿Cuántos balones toca Cases en cada partido? Ya no digo bien, digo tocar.

¿Sabe Sangoy que hay jugadas que solo salen en el Pro Evolution Soccer?

¿Qué hace falta para que un tiro de Trejo desde la frontal vaya entre los tres palos?

¿Cuántos toques tiene que dar Bilic para acomodarse un balón antes de tirar a puerta?

En un equipo en el que botan los córneres dos tíos como Muñiz y Sangoy, ¿Cómo es que no rematamos ni uno?

Si quieres ganar el partido y tienes dos tipos de metro noventa en defensa, ¿Por qué no hacemos la de Alexanco y subimos a uno a rematar pelotazos?

Si han empezado en el once titular, Bustos, Bernardo, Borja y Guerrero, cuatro jugadores que no empezaron la temporada en el primer equipo, ¿de quién es la culpa de la planificación horrible de la temporada?

Si el Numancia además de a Malón y a Regalón tuviese a “Torpón”,¿Podríamos cambiarlos por Ricardo, Landeira y Carmelo? Está claro que con esos nombres, los muchachos tienen ADN sportinguista.

Total nada. Otro partido sin perder y ya van ocho, claro que no ganamos a nadie, las cosas como son. No metemos un gol al arco iris, convertimos a Cedrick en Messi y a Lora en Cristaldo. Canella se lesiona, Bustos es un troncomóvil y Hervás, a no ser que sea una mezcla de Busquets,Xavi e Iniesta se pensará muy mucho el venir a salvar una nave que se hunde sin remisión en la mediocridad.

Mientras, Sandoval y yo seguiremos diciendo las mismas hermosas palabras en el momento que Bilic perdona el dos a uno a falta de cinco minutos. Tenemos mucho en común. Nos llevaremos bien en el manicomio.

EL QUE LA HACE, LA PAGA

Que digo yo, y no es que mi opinión valga un mísero maravedí, que mientras que el juez propone y los políticos disponen, ¿Qué pasa con los que no nacimos altos y guapos? Aquellos que no disponemos de cuentas en Suiza, que no hayamos sido elegidos como los mejores, que no nacemos en el seno de una familia que nos pone a nuestra disposición jugar a nuestro antojo con dinero y derechos, que no cobraremos una pensión millonaria, o mediana, o baja. Pues básicamente y como dijo no hace mucho una mujer de alta cuna, nos tocará jodernos.

Entre la marabunta de noticias sobre corruptos, delincuentes de corbata, ladrones de guante blanco y alma negra, mentiras escondidas en paraísos fiscales, huidas hacia ninguna parte, excusas de yo no he sido, no te conozco, nunca te he visto, áticos sobredimensionados en primera línea de playa y palabrería barata, entre toda la mierda, removiendo con un palo, uno se da cuenta que, bien por la ley de la gravedad o por derecho propio, esa misma mierda cae desde arriba para mojar a los de abajo sin siquiera tocar los mocasines de los que la reparten como si nada.

Es por ello que me chocan varias noticias. Por poner un ejemplo, me salta a la vista que entre la marea de parados, Esperanza Aguirre, condesa de Murillo y Grande de España, licenciada en derecho y que no ha trabajado desde el año ochenta y tres, consiga un puesto bien remunerado a la tierna edad de sesenta y un años ¿Lo ha logrado por méritos o por su posibilidad de dotar de los mejores contactos a la empresa pagadora de su sueldo? Cuanta maldad. Ella, simplemente, es la mejor.

Pero España es un país de igualdad, qué duda cabe. Puedes nacer siendo una Fabra o un Pujol, pero incluso un mísero contable onubense puede hacerse una magistral carrera si descubre, más pronto que tarde, cual es el árbol que con buena sombra le cobijará. A Luis Bárcenas, tras años de trabajo para financiar al PP, le asoma por la esquina de la cartera un buen fajo de billetes, los cuales, como hombre despreocupado, llano y cercano, ha tratado con el mayor de los desprecios metiéndolos en cajas de zapatos, sobres y demás para moverlos sin ser visto de mano en mano sin que nadie sepa la razón. Ahora, una vez fuera del partido, nadie recuerda a tan enorme jugador de póker descubierto que ha sido capaz de hacerse con veintidós millones como quién encuentra un euro en la acera. Don Mariano no dice ni pío, ¿para qué? Sus huestes leoninas saltan a la yugular de quién se tercie y provocan alboroto y caos para que al caer de nuevo el polvo al suelo haya dado tiempo a que muchos hayan puesto sus barbas a remojar. Así, Soraya y Dolores, tanto monta, monta tanto, ya apuntan que el culpable ha de pagar, pero al final pagan siempre los mismos.

Y los mismos somos usted y yo, señor, señora. Somos el ciervo que mira hipnotizado los faros hasta que es demasiado tarde y se encuentra cara a cara con una situación en la que lleva las de perder. Mientras Cospedal grita a los cuatro vientos que “el que la hace la paga”, un pobre hombre fallece en Extremadura por no disponer de ambulancia para desplazarlo hasta el Hospital más cercano. 

A Cospedal le pasa como a uno de los dictadores que el maestro Ibáñez mostraba en Mortadelo. Este personaje de “ficción” declaraba que estaba construyendo pantanos y autopistas, pero que si el ciudadano no los veía es porque estaban muy lejos. Dolores, al igual que muchos de sus compañeros en otras comunidades, declaró que la salud sería gratuita, universal y de calidad, pero en el mensaje ocultaron su lejanía y que para recibirla hay que llegar a la hora. Dolores, mujer actual pese a los que critican sus peinetas, sabe que en este mundo donde la globalidad es el pan de cada día ya no hay distancia insalvable y por tanto, no hay razón (independientemente de la legalidad del asunto) para no quitar algunas ambulancias o centros de salud. El que la hace la paga. Y el que no también, y a poder ser que pague este último, que está muy feo ir por la vida sin hacer nada.

La familia del difunto, más razonable que yo, no quiere hacer sangre del asunto y ha decidido no enmerdar la pérdida de un ser querido. Solo hacen referencia a que en el pasado, con ambulancia, su padre sobrevivió y ahora, sin ella, no se pudo hacer nada y que siempre les quedará la duda. A ellos les quedará la duda.

Otros, hoy, se irán a la cama  sin dudas y con la conciencia tranquila pero con las sábanas sucias.